Он говорит:
- Я уезжаю в Болгарию. У меня там болгарка.
Я улыбаюсь - он не видит мою улыбку - он вообще редко говорит по телефону - не любит, чтобы его голос кто-то слышал
- Счастливого пути.
- Ты же понимаешь, что рано или поздно ты тоже будешь со мной. В моей коллекции.
- Не думаю.
Он молчит.
Я представляю сейчас как капельки пота сползают по его лицу, обработанному косметологом и визажистом. Ему страшно быть собой. Он часто делает мейк-ап. Он кичится своим "статусом", не подозревая о том, что его несколько миллионов ничто по сравнению с мировым капиталом, и настоящее скрывается в духовной зрелости, а не виртуальных счетах, которые вот-вот ускользнут от него - потому что у него синдром...
Слышу как его пальцы достают из пачки сигарету, мнет ее и наконец-то поджигает - а привычки-то не барские.
- Целый год ты морочишь мне голову.
- Это пустяк - я могу и больше -, смеюсь, - просто ты не в моем вкусе...
- Я знаю, ты тоже не в моем вкусе, но это достаточно интересная игра - общаться с писательницей, которая пишет всякую хрень, с претензией на истину и глубину... А потом все же получить ее - не надолго - но острота чувств, знаешь ли...
Его голос совершенно отстраненный. Он знает, что я не могу никому принадлежать, а ему тем более. Так же он знает, что мне нравятся такие мужчины, которые не спросят меня о том, хочу ли я секса с ними, они просто возьмут меня.
- Все твои игры - ничто. Ты ненавидишь и боишься женщин. Ты пытаешься доминировать, но остаешься подчиненным. Ты слишком зависим, чтобы подняться к тем высотам, о каких постоянно говоришь.
Он бросает трубку.
С него достаточно.
Я возвращаюсь к своим делам.
Увы, но мне часто звонят не те, чьего звонка я жду.
Это как один из законов Вселенной - ты запомнишь того, кто не будет просить об этом; ты полюбишь того, кто пресыщен любовью к себе; ты будешь искренним с тем, кто заподозрит тебя во лжи.
Очень часто я думаю о том, что я почти идеальная женщина - не навязываюсь, не пишу первая, вообще не даю о себе знать, пока люди не вспомнят, что они во мне нуждаются.
Наверное, мой мужчина будет со мной счастлив.
А вообще не люблю я местоимения.
Что значит мой?
Мой - посягательство на свободу.
Мужчина - свободен.
Он может только быть определенное время со мной рядом, а может не быть да и разве есть какие-то границы во времени?
- Я уезжаю в Болгарию. У меня там болгарка.
Я улыбаюсь - он не видит мою улыбку - он вообще редко говорит по телефону - не любит, чтобы его голос кто-то слышал
- Счастливого пути.
- Ты же понимаешь, что рано или поздно ты тоже будешь со мной. В моей коллекции.
- Не думаю.
Он молчит.
Я представляю сейчас как капельки пота сползают по его лицу, обработанному косметологом и визажистом. Ему страшно быть собой. Он часто делает мейк-ап. Он кичится своим "статусом", не подозревая о том, что его несколько миллионов ничто по сравнению с мировым капиталом, и настоящее скрывается в духовной зрелости, а не виртуальных счетах, которые вот-вот ускользнут от него - потому что у него синдром...
Слышу как его пальцы достают из пачки сигарету, мнет ее и наконец-то поджигает - а привычки-то не барские.
- Целый год ты морочишь мне голову.
- Это пустяк - я могу и больше -, смеюсь, - просто ты не в моем вкусе...
- Я знаю, ты тоже не в моем вкусе, но это достаточно интересная игра - общаться с писательницей, которая пишет всякую хрень, с претензией на истину и глубину... А потом все же получить ее - не надолго - но острота чувств, знаешь ли...
Его голос совершенно отстраненный. Он знает, что я не могу никому принадлежать, а ему тем более. Так же он знает, что мне нравятся такие мужчины, которые не спросят меня о том, хочу ли я секса с ними, они просто возьмут меня.
- Все твои игры - ничто. Ты ненавидишь и боишься женщин. Ты пытаешься доминировать, но остаешься подчиненным. Ты слишком зависим, чтобы подняться к тем высотам, о каких постоянно говоришь.
Он бросает трубку.
С него достаточно.
Я возвращаюсь к своим делам.
Увы, но мне часто звонят не те, чьего звонка я жду.
Это как один из законов Вселенной - ты запомнишь того, кто не будет просить об этом; ты полюбишь того, кто пресыщен любовью к себе; ты будешь искренним с тем, кто заподозрит тебя во лжи.
Очень часто я думаю о том, что я почти идеальная женщина - не навязываюсь, не пишу первая, вообще не даю о себе знать, пока люди не вспомнят, что они во мне нуждаются.
Наверное, мой мужчина будет со мной счастлив.
А вообще не люблю я местоимения.
Что значит мой?
Мой - посягательство на свободу.
Мужчина - свободен.
Он может только быть определенное время со мной рядом, а может не быть да и разве есть какие-то границы во времени?
Комментариев нет:
Отправить комментарий